lunes, 7 de diciembre de 2009

Dudas de poeta




"Por eso, si quieres servir a Dios o a los hombres, si en general quieres servir, hacer el bien, enrólate en el Ejercito de Salvación o en cualquier otro lado - y abandona la poesía."

Marina Tsvietáieva

Cuando naces con el sino inigualable de la poesía no te queda más destino que el cumplir ser POETA. Este sino suele ser terrible para quien lo va a cumplir en la profundidad de la misión. La vida se convierte en la poesía y la poesía en lo que se tiene que vivir.
No es condición sufrir o gozar esta tarea del ser poeta. No se piensa siquiera si lo vives feliz o triste. Sólo cumples con lo que está marcado en tu espíritu.
En estos tiempos de confusión, en el que muchos y muchas creen que un libro o un encuentro de poetas jóvenes o una beca o premio los hace merecedores del título poeta, en estos tiempos que son todos los tiempos quien piensa que ya es se equivoca. En México como en otros países se tiene la mala costumbre de apoyar sólo a los amigo poetas, como si con eso se confirmaran constantemente y entonces todos son poetas y todos son felices dando y repartiendo y recibiendo.
No está mal o bien el que se la pasen dando y recibiendo en lo que creo se debería de tener un poco más de conciencia es a ¿qué propuesta estética se está premiando o apoyando.? A una propuesta en la que no se propone nada o a una propuesta dócil y débil con gobiernos corruptos y paternalistas.
El poeta nace para hacer poemas. Pero en nuestro país parece que nace para hacer relaciones públicas. Y el poeta que no está de acuerdo automáticamente es despreciado, ignorado y lanzado a un destierro.
En los últimos años se ha visto que ser o parecer poeta se ha convertido casi en una moda. Aunque el aprendiz de poeta no tenga ganas ni de leer más libros que los de sus amigos. Y eso es que se ha creado un nuevo tipo de poeta: el poeta ignorante. Aparte de los otros poetas y escritores que Rulfo llamaba poetas o escritores detergentes. Limpios con mucha espuma pero con poca duración.
A lo que yo llamo los poetas cohetes y no por borrachos, si no porque se prenden hacen ruido brillan cuando explotan y después se apagan. En todos estos años he visto salir y desaparecer un sin fin de este tipo de poetas premiados y becados y burócratas y demas ladillas del sistema y del presupuesto cultural. Y me imagino que seguirán existiendo. En fin que afortunadamente la Poesía se salva sola.
Marina Tsvietáieva fue una víctima de este tipo de poetas y escritores. Los escritores y poetas que hacen de su vida una reunión de amigos pero se les olvida escribir poesía, aunque escriban poemas y se crean los magníficos poetas los primordiales los fundamentales o los meros meros.
La poeta rusa tuvo que soportar y vivir bajo la corrupción de este tipo de seres escribanos. Ojalá los jóvenes poetas puedan leer el libro titulado: El poeta y el tiempo.
Se divertiran si lo entienden.
Porque hay que entender que es moda como poeta joven criticar a los malos gobiernos, aún cuando estos gobiernos les paguen boletos de avión y premios Neruda. Y así la moda es dar de patadas a quien les paga para que escriban poemas que no dicen nada. ¿Qué dice un poema cuando no dice nada? Dice Yaxkin, dice Montesinos, dice Fabre, dice Lumbreras. Nada de nada. Y hay poetas que ni siquiera alcanzan nombre. Sólo los conocen en sus pueblos y les toman en cuenta cuando hay un premio Nandino. Si los lectores de poesía y los mal informados supieran que todos ellos son amigos y amantes algunas veces. ¿Qué se pensaría que están premiando?
Creo que las empatías son válidas y la amistad también pero también creo que no hay que dejar de ser críticos autocríticos y no tener miedo a decir lo que uno piensa y que los otros puedan escuchar sin molestarse ni enojarse porque al final uno no critica sus vidas ni sus pasiones, ya que el poeta no es un santo ni es moral, lo que critico es que lo hagan de una manera tan descarada tan baja y sin calidad ni siquiera poética. Ese tipo de actos son los que en un principio mataron a poetas como Tsvietáieva.
Por otro lado ¿En qué momento el Vértigo de los aires se convierte en el Vértigo de Hernández Montesinos o como amigos-poetas convierten un encuentro de poesía en la Jaula de las Locas?

Es en verdad detestable y rechazable la forma en que están desarrollando el Vértigo. Más que vértigo parece en verdad un riachuelo de cerveza barata con deslumbramientos de "poetas malditos".
Yo voté para que Alberto fuera el presidente de la asociación de escritores, ¿cuándo va a comenzar su trabajo? Por qué más que Alberto es Jocelyn y Montesinos quienes deciden quién viene o quién no viene al encuentro. La mayoría de la gente que vino son amigos de Montesinos. Y es una lástima que en un encuentro de "Jóvenes" se asemejen más a viejos priístas y a Pinochet con todo y la corrupción de entrega de premios y de becas y ahora hasta se les paga para que vengan a sentirse las divas latinoamericanas.
Las fotos son en verdad un duro ejemplo de que ese encuentro sólo es para amigos de ustedes y eso no es lo malo, lo malo es que digan que es un encuentro abierto y plural y cuando lees las fichas de los que vienen se da uno cuenta de que son puros amigos o de Montesinos o de los "disidentes" o de los amantes-amigos de Yaxkin. ¿De qué se trata? Por otro lado la calidad de los "jóvenes" "poetas" realmente es muy cuestionable. Un premio o dos o tres no hacen a un poeta. Y creo que ya teníamos suficiente con las divas mexicanas como para ahora soportar a las divas latinoamericanas con todo y su Zurita y demás caciques y malos poetas y malas personas. Es una pena que nadie pueda detener esta avalancha de mala poesía con dinero público y que Jocelyn y otros justifiquen ese gasto cuando lo que hacen es contactos para ser invitados a otros países y que vivan como sanguijuelas durante todo su pequeño reinado y que no se ofrezca la calidad que dicen tener.
La otra pegunta es si en realidad los poetas mexicanos crecen en calidad y en conciencia escuchando a tanto vividor de premios poéticos y tanta lacra latinoamericana que a veces ni en sus países los conocen completamente y que al final sólo traen una visión todavía más provinciana que la que hay en México. Y además todavía los publican y los presentan como POETAS con libros muy malos como el del mismo Montesinos y otros sudamericanos y mexicanos. ¿Quién les lavó el cerebro? ¿En qué momento se pierde la autocrítica, y la crítica y todavía publican a otros amigos más? ¿Qué pasa?
Y quién en realidad se beneficia, sólo los organizadores o quién? Están repitiendo esquemas como tantos lo han hecho en México, todos los encuentros del país igual de malos igual de corruptos e igual de pobres en propuestas estéticas o de un real beneficio humano y de espíritu.
Yo en lo personal ya no quiero participar en la colección de limón partido que mas bien parece Montesinos Repartió. Y no me parece bueno que Jocelyn sea quien decida todo y menos que un extranjero, ahora sí me voy a ver muy mamón, diga quién vale y quién no vale. Y además un extranjero tan corrupto y con ninguna propuesta real como lo es Montecsinos y su grupo de "amigos latinoamericanos". Y que les hagan creer todavía a ustedes que ustedes tienen opinión. Ya Jocelyn parece el Fidel Velázquez de la Pirámide y el Hernández Montesinos parece la Güera Alcaine o el Pinochet de la pequeña poesía latinoamericana. Y después me dicen que los critico de esa forma porque no los he leído. Y porque los he leído y conozco su trayectoria es que los critico. Porque si fueran tan buenos poetas como ellos mismos se autonombran no necesitarían corrupción literaria ni premios ni becas ni publicaciones ofrecidas por ellos mismos.
Disculparán pero ya estoy harto de que todo mundo venga a creerse poeta maldito y contestatario con presupuesto del estado. Que para eso es, para gastarse en literatura o arte o cultura, pero viendo las fotos del encuentro son siempre las mismas caras comiendo bailando riendo tomando y a veces leyendo. ¿Cuándo los poetas mexicanos se convierten en guías de turistas? Cuando un pueblo hambriento y explotado paga su diversión y además nunca se entera de quelo está haciendo.
En fin que este mi berrinche no tiene otro objetivo que desahogarme en un hombro amigo y pedir a los dioses que pronto cambie esto para mejor. Porque si no yo opino que más que un encuentro de "poetas jóvenes" mejor hagan un cabaret cultural y se vería mejor para todos y no se andaría ocupando a la poesía para justificar a tantos miserables latinoamericanos haciéndoles creer que ya son poetas sólo porque vienen al centro de México a una verdadera cantina de jóvenes burgueses que se creen todavía Los Caifanes y que dicen beben como todo el pueblo en cantinas de mala muerte y eso lo sabemos no es cierto. La mayoría son jóvenes de clase media alta que juega a ser de la calle. Qué lástima tanta mentira. Pobre poesía mexicana le espera por lo menos otros 50 años de corrupción y apariencias.
Y no soy moralista pero a cuántos Poetas se les va a dejar morir de hambre mientras farsantes ocupan los espacios tan mal y tan descaradamente. Ahora si tuvieran tanta calidad en su poesía como es el tamaño de su corrupción su ceguera y su silencio sería maravilloso compartir sus avances y premios y becas. Pero en un círculo de corrupción es difícil que tengan calidad.
Ahora espero que sepan escuchar y que no lo entiendan como un ataque personal. Si fueran otros o si tuvieran otros nombres e hicieran lo mismo criticaría igual.
No critico para chingar critico para crecer y no dejar morir a ningún otro Poeta.
La poesía cuando es poesía no necesita de ningún truco ni malas mañas para brillar en las páginas de la POESIA. Este es el último mensaje que escribo de esta forma y con este tono. Ya me cansé también de estar enojado y de decir lo que es totalmente claro y evidente y nadie hace nada para cambiarlo y entonces me dedicaré absolutamente a mi obra y dejaré en paz a todos.
Ojalá encuentre amigos inteligentes y críticos que no pierdan la cabeza por unas cuantas monedas del gobierno.
Marina Tsvietáieva merece la poesía que la hace ser quien es. Ojalá se vean en ella la próxima vez que sean tan miserables recibiendo premios que saben no ganaron legalmente. Ojalá les de pena y rechacen el premio. Y aprendan a ganarse la poesía con la sangre de su espíritu.

sábado, 21 de noviembre de 2009

Del retorno y de ti


Nunca he tenido la verdad. No he practicado la bondad por mucho tiempo. Ni he creido en la humanidad. Así todo se da sin que uno quiera. Las hadas de la felicidad siempre han estado lejos de mi visión. Parece que lo único que he encontrado digno de seguir es la poesía. El poema como entidad de la más pura existencia. Así la maldad se personifica de belleza y entonces todos la comen hasta que se atragantan y lo que pedían ya no lo piden por que su edad pasa y avanza y a eso le llaman experiencia y a veces le llaman Dios. No a lo que es mágico y omnipotente sino a su propia insatisfacción y a sus propios límites, a su miedos le llaman Dios o le llama Luz.
Curiosamente creo las palabras no sirven de nada. Que el peor invento humano fue la palabra. Que la palabra apesta. Incomunica, malinforma, deforma las emociones y los sentimientos y las ideas. La palabra es corta aunque la lengua sea larga. Curiosamente trabajar con las palabras me da insatisfacción y vómito. No creo que la palabra sea lo que salva. Ni su símbolo ni significado.
El retorno es el encuentro con lo ya vivido y eso mismo es el vacío. Y aunque lleno de vida y experiencias y belleza, aún así, lo que se encuentra uno es lo desconocido de lo ya conocido.
Los otros verán siempre al que regresa como alguien que nunca debió de haber regresado. Todo entonces se vuelve a pasar por el corazón y se pierde interés, atención y juego.
El que retorna siempre es hijo de quien parte. Y muchas veces lo que se engendra en el viaje no es del agrado de nadie. Pero aún así el retorno es tan inevitable como la poesía.
Y ante lo inevitable sólo queda tener los huesos completos y la visión torcida. Porque sino se pierde la locura y se vuelve a la razón. Hay quien dice que recobra la razón en un momento de crisis nerviosa y sale a una ciudad llena de lobos locos y caperucitas alucinadas. Y a eso le llama cordura.
En fin que el que retorna tiene que defender su postura, su visión, sus alucinaciones, sus obsesiones, su locura particula. Tiene que hacerlo para poder demostrar al final de los tiempos y espacios que él tenía algo distinto que ofrecer a quien lo quiera acompañar en su andar de retornos y poesía.
Cuando se es diferente es inevitable causar estragos.
Cuando se es diferente dentro de los mismo diferentes es inevitable causar miedo y desconfianza.
Las estrellas oscuras son atacadas siempre por las buenas y bondadosas estrellas blancas, y la atacan hasta la muerte, por eso como estrella oscura hay que aprender a defenderse hasta de la bondad y de los que son felices.
Los bondadosos, buenos y felices son los más peligrosos para quien quiere mostrar nuevos caminos para la conciencia humana.
Que no lo sengañen sus sonrisas y sus buenas intenciones. En el fondo siempre quieren destruir lo que es superior a ellos y lo que muestra cosas distintas. Aún con violencia. No fue creado este mundo con violencia? no toda creación es violenta?
Por eso siempre hay que partir, el partir y el retorno es parte de la defensa así no te pueden encontrar tan facilmente.
La poesía es otro escape. Ahí me quedaré durante un buen tiempo. Construyendo al destruir pues nunca le he tenido miedo al cambio, ni a la soledad, ni a los señalamientos de que estoy mal.
Nunca he creido en la verdad. He sido malo desde mi nacimiento. Sólo el crear me ha llevado a otros lugares en donde muy pocos han estado.
Ahí bebo de fuentes distintas. Esas aguas me dan fiebre y con esas aguas me intoxico. Para vivir hay que estar intoxicado. Sólo así sales fuera de la masa absurda y enajenada hasta de buenas razones.
La vida la han construido malas personas y después te venden el bien con la sumisión y el conformismo y la flojera y el miedo.
Hace tiempo que dejé de creerles. Nunca les he creido su mentira sobre la vida, la belleza, la felicidad. Los veo temerosos dentro de sus pequeñas fiestas en sus pequeñas casas con sus pequeñas vidas y eso no lo quiero para que habite mi espejo.
Si mi visión corre peligro la llevo a otro lado que seguramente ese lado será el retorno y la poesía.
Seguramente en el autobús le hablaré a la anciana que siempre me escucha y le platicaré despierto y con fiebre del retorno y de ti.
Marco Fonz
Tlalpan 2009

miércoles, 22 de abril de 2009

El circo de papel de Mario Meléndez

Llegó a México el poeta Mario Meléndez y trajo consigo varios poemas y una visión muy particular de la poesía y de lo que es ser poeta. Afortunados los que compartimos el espacio y su poesía. Poeta inquieto, viajero, con una curiosidad de dios y muchas cosas por decir y hacer.
El circo de papel es un poemario publicado en julio del 2008 por Linajes Editores. En la portada aparece la pintura "El trapecio" de Carlos Larracilla. Pintor y amigo nuestro también. Libro que contiene seis partes, seis visiones del mundo, seis respiraciones que forman un mismo cuerpo y que comparten con Mario Meléndez la inquietud de nunca estar quieto. Viajero el poeta nos lleva en sus palabras a su experiencia en el viaje y uno de ellos es el viaje a su propia muerte. Cierto Vallejo se refleja en esos espejos de poemas.

La muerte, las palabras, los gusanos, la necesidad de recrearse en palabras, en versos, en poemas dentro de la propia vida como poeta y como ser humano. Pedagogía inconclusa sinfonía completa de un mundo que se nos presenta etéreo y pasajero pero con la seguridad de que estuvimos aquí.

El barco del adiós, segunda parte del poemario. La niñez, el mar, los héroes de su mundo que puede ser el nuestro, la muerte como eterna compañera inevitable y hermosa. Y un personaje, que recién acaba de morir, el gato que quiere ser poeta. Un gran gato. Y como cierre de esta parte el poema Crónicas de un circo pobre:


El domador entró desnudo a la jaula

La trapecista entró desnuda a la jaula

El león había muerto

pero la jaula rugía

como en sus mejores tiempos


Poema en verdad magnífico en su ficción, en su sueño de barrotes y estrellas de un circo pobre.

Sueños y delirios continúa cantando poemas que existen en algún lugar de la imaginación del hombre. A veces llega un poeta a tocar el corazón de todos los seres humanos que lo acompañan. Y en este caso con el poema Recuerdos del futuro, Mario Meléndez toca por un momento eterno nuestros corazones y lo acompañamos en sus visiones a "...recoger todos los peces del cielo" :


Mi hermana me despertó muy temprano

esa mañana y me dijo

"Levántate, tienes que venir a ver esto

el mar se ha llenado de estrellas"

Maravillado por aquella revelación

me vestí apresuradamente y pensé

"Si el mar se ha llenado de estrellas

yo debo tomar el primer avión

y recoger todos los peces del cielo"


Es una revelación el atreverse a transgredir de una hermosa forma la realidad. Trece poemas que nos lleva de lo coloquial a lo universal con voz profunda, enamorada y con claridad estimable. Voz de poeta.

Evangelio de lágrimas es la parte en donde Dios está presente de una forma seria pero risueña. El guiño de Dios en los poemas. El humor blanco que hace reír a los ángeles, arcángeles, querubines, serafines y a alguno que otro demonio o ángel caído. Aquí en este poema el poeta chileno Rokha está presente con revólver y sonrisa y el Chapulín colorado con chipote chillón y todo también. Dios es nuestro porque somos de él y a risas platicamos.

La quinta parte del libro es Retrato hablado. El poeta retorna en sus poemas como pintor, como fotógrafo que con palabras logra retratos perfectos de personajes que forman su mundo. Mundo lleno de aventuras humanas, mundo injusto que hace que la lucha nunca termine. Que nos da una conciencia que no hay que olvidar de mantener siempre viva. La conciencia social que al final se vuelve conciencia histórica con todo y los personajes que la van formando. Los personajes buenos y los malos puestos frente a frente dentro de los poemas. Anécdotas de vida que son nuestras propias vidas. Un retrato hablado de ellos que somos nosotros también.

Y el libro se cierra con una parte del cuerpo que siempre debería estar abierto: El ojo. La edad del ojo, poemas con un aliento largo y que invita a la contemplación del movimiento del espíritu. La existencia de un poeta se va determinando de acuerdo a las palabras que el mismo poeta utiliza y saborea. El poeta es su palabra. Y la palabra es magia en el poema. Mario Meléndez hace de las palabras magia. Y saca del sombrero de la imaginación vida y muerte. Todo ello en su circo de papel que tiene tres pistas, luces, animales feroces, y una gran función que da y que seguirá dando.

Siempre se agradece al destino o a Dios o al mismo diablo que lleguen poetas así a nuestro país. Poeta que llega con el corazón en la mano y que trata de unir poetas y que hace que los poetas de México se vean de frente y puedan intercambiar visiones y formas poéticas y de vida.

Bienvenido Mario Meléndez y bienvenida tu poesía, tu amistad y tu Circo de papel.


La edad del ojo


Nos espera un largo viaje nos espera un largo viaje

y no es la vida no es la fosa no es tu vientre

¿Qué es? ¿Hacia dónde nos movemos?

¿A qué universo caemos irremediablemente?

Yo no lo sé Nadie lo sabe

Pero hacia allá suspiramos sin detenernos siquiera

como drogados como alejándonos

hacia la luz de lo irreal hacia el ardor del infinito

precipitando tiempo y olvido polvo y tinieblas

fantasmas que soñaron deshuesarse

como aceptando el destino

Y entonces ¿Quién vivirá por nosotros?

Cuando ya no seamos

o seamos sólo aire o perfume o palabra

sin detenernos siquiera ¿Quién vivirá por nosotros?

Yo no lo sé Nadie lo sabe

Y seguiremos rodando rodando desde adentro

tomándonos el pulso inevitable de los siglos

cargando con la espuma de la gran levadura

como un vampiro que cabalga lejos

amenazado por la estaca de los nomeolvides


Mario Meléndez

El circo de papel

Linajes Editores, México 2008




martes, 10 de febrero de 2009


Carlos Edmundo de Ory



Carlos Edmundo de Ory

¿Yo qué soy?


I


“… cuando me interno en el terreno de la voluntad o del pensamiento espeso, yo no sé todavía el mensaje que traigo, pues el espíritu que sale por mi letra es por el momento un espíritu revolucionario, mas bien destructor y característicamente demoníaco. No soy más que un poeta, un lírico feroz y una voz iluminada que canta libremente…”

El párrafo anterior fue escrito el día domingo 2 de diciembre del año 1950. Su autor contaba con 27 años. Hacía 5 años que había llegado a Madrid proveniente de su natal Cádiz. A los 21 años se preguntaba: “¿Por qué estamos rodeados de auroras de la muerte?” Y a los 25 años afirmaba con clara visión delirante: “¡Jóvenes algo profundos, me oíreis! Tarde o temprano saldré yo con mis libros, como ahora salgo con mis barbas. Como mis barbas de fuego turbador serán mis ideas y mis profecías.”

Carlos Edmundo de Ory nace un 27 de abril del año 1923. Gaditano con raíces marinas y árbol universal. Poeta de posguerra representa en España una de las voces de las vanguardias europeas. De hecho él junto con Eduardo Chicharro hijo y Silvano Sernesi fundan en 1945 el “Postismo” y en 1951 junto con el pintor Darío Suro funda el “Introrrrealismo”. Estos dos movimientos lo hacen en sí mismo ser “la vanguardia” en la España de posguerra. Carlos Edmundo de Ory “pertenece a una estirpe de escritores en los que vida y obra forman una indisoluble unidad.” Esto lo diría Gloria Rey Faraldos refiriéndose a Gérard de Nerval pero creo que es igual de válido cuando nos referimos a Ory. Ya que su poesía, cuentos, novela, ensayos, diarios y vida son un solo ser. Un Golem maravilloso que nos lleva de la mano a visitar el mundo del hombre y los mundos del más allá.


II


La historia del poeta Carlos Edmundo de Ory comienza desde sus padres. Su mamá le escribe contestando a la pregunta del poeta sobre su nacimiento: “Carlitos, tu hora de llegar al mundo fueron las seis de la tarde, creo que era viernes, pero exactamente no te lo puedo decir, pero por la mañana fui a misa y tengo idea de que era viernes: ya sabes que te caíste al suelo al nacer, y por poco me muero yo, y que cuando tenías un mes te salió un bulto en la cabeza y por poco me vuelvo loca, y quise llevarte a todos los médicos de Cádiz y tu padre fue a rogar al Decano de la Facultad que ya estaba jubilado y no visitaba que fuese a verte, y fue y le dije que al nacer te habías caído, y yo lloraba tanto que después de un reconocimiento completo, se volvió a mí y me dijo: “Tranquilícese, Señora, que el niño está bien y será un talento cuando sea mayor.” Esto lo predijo Rodrigo Labin, aquel señor de las barbas largas.”

(Marín, 28-VI-1961.)

Y su padre el poeta modernista Eduardo de Ory, quien fue amigo de Rubén Darío y Amado Nervo, escribió un poema a su hijo en el que afirma: “Tú serás poeta,/ poeta preclaro;/ ¡serás… mi obra magna/ y mi mejor lauro!/. Y en efecto Carlos es por sobre todos los oficios poeta.

El joven aquél que comienza sus diarios en 1944 en Madrid, es desde ese momento, un escritor, un poeta. Joven que ve fechas y datos de lugares como parte de la prosa o del poema. Joven que escribía: “A veces escribo algo tan hermoso que me horrorizo de saberme desconocido.”
Afortunadamente ni el tiempo, ni la censura de algunos críticos y poetas en España, ni el olvido, ni la mala memoria de los seres humanos lograron callar u ocultar la obra monumental de Carlos Edmundo de Ory.

III

Poeta, el más humano y mágico de los poetas que he conocido. Tengo, tal vez, la mala manía de ir a conocer y buscar a los poetas vivos. Me gusta saber cómo son a la par de los poemas que escriben. Y me he llevado tanto sorpresas gratas como experiencias desagradables. Con Carlos Edmundo de Ory el encuentro es en verdad lo más luminoso y afortunado.
He leído casi todos sus libros y mi carne ha dejado de ser triste.
Poemas que son el amor creado y creador. El matrimonio de lo cordial y la imaginación, la lucidez diversa, el estudio en su poemario Técnica y llanto, estudio del ser y el todo. La lucha por recuperar la inocencia, la lucha por la confianza, la crítica, el humor y la investigación de lo ilegible.
Poemas que van desde lo que él llama Aerolitos, poemas que son como aforismos, hasta su poemario Música de lobos que él nos dice es su libro profético.
Poeta-mago, poeta-demiurgo, poeta-visionario, poeta-místico y Poeta-Ory son los estados de conciencia y luz que hacen de los poemarios una experiencia de asombrosa calidez existencial.
Carlos Edmundo de Ory es un poeta que no le gustan las entrevistas, ni los concursos de poesía, ni que ningún premio de poesía lleve su nombre, ni la televisión.
Le gusta dialogar y que uno al estar en su casa investigue todos los objetos que forman su mundo.
El compartir es parte vital de sus poemas.

IV

Aerolito: “Si te gusta ser llamado poeta desde joven, cuida de vivir poco.
Toda una vida con un pequeño mote es ridículo.”

Para un poeta demiurgo como Carlos Edmundo de Ory su misión no ha sido fácil pero ha sido plena y llena de magia.
Su comienzo con la creación del Postismo en 1945 fue aplaudido por Eugenio de ´Ors,
Vicente Aleixandre, Cirlot y otros escritores y poetas que llevan con su nombre la calidad de su obra y la visión. Por otro lado fue rechazado por esa España sumisa y llena de miedo. Y escritores que ahora nadie guarda en su memoria ni en su corazón hicieron que se cerraran todas las puertas para no dejar pasar esta vanguardia.
Afortunadamente para nosotros la fuerza y belleza de la obra de Ory logró vencer esas débiles barreras y llega a nosotros como un tesoro recién descubierto.
Es indispensable y necesario leer junto a la obra poética de Ory sus Diarios. En ellos la poesía desborda de vida y la vida se convierte en un poema que se va construyendo conforme el poeta nos habla de sus momentos, anécdotas, lecturas, viajes, amores y desamores y el encuentro de Laura Lachéroy (pintora) ser y compañera para la visión y crecimiento del Ory hombre como del Ory poeta.
Otro libro que reafirma y que amplía la estructura para el conocimiento de la obra de Carlos Edmundo de Ory es su novela: Méphiboseth en Onu. Y sus cuentos publicados en dos volúmenes titulados: Cuentos sin hadas. Y sus ensayos en el libro: Iconografías y estelas.
El poemario titulado: Sin permiso de ser ángel es publicado en edición bilingüe, inglés-español, y es traducido por Allen Ginsberg y Edith Grossmann.
Otros poetas como Félix Grande, Jaume Pont, Joaquín Marco, Pere Gimferrer, Ramón Ripio y el poeta chileno Manuel Silva reconocen en Carlos Edmundo de Ory al poeta de culto y necesaria referencia para completar la visión sobre la poesía de España y la poesía mundial.

V

En México la lectura de la obra de Carlos Edmundo de Ory ha sido aislada pero sus lectores son de la talla de Efraín Huerta y Octavio Paz.
Así que su lectura llega como parte de un destino luminoso a quien tiene que llegar y da fruto a quien tiene que darlo.
Actualmente existe más difusión en nuestro país de la obra de Ory. Y ya sea porque las editoriales distribuyen mejor sus libros o porque algunos poetas que son buenos lectores al viajar a España se traen entre sus regalos y bebidas libros de Ory.
El próximo año publicaremos los Cuatro manifiestos Postistas.
Y esperamos también editar una selección de su poesía.
Ante una obra literaria monumental como la de Carlos Edmundo de Ory nos queda leerla como él recomienda entrar a un libro de poemas.
Abrir una página leer el poema cerrar el libro. Y así las veces que sea necesario, sin darle importancia al tiempo, con todo el espacio del mundo. Y en algún momento terminar de leer el libro.

VI

Así esta pequeñísima muestra de sus poemas serán una invitación personal a buscar al poeta que vuelve a hacer de la palabra una invocación y evocación mágica para entrar en el poema.
Carlos Edmundo de Ory nos dice que “El cansancio hace inocentes a los hombres.”
Y con esa inocencia nos convertimos en sabios que están por saber y conocer todo.
La respuesta al : ¿Yo qué soy? que nos lanza Carlos Edmundo de Ory es: soy el que yo.
Su obra como ese Yo primigenio y necesario para levantar la imaginación y tomarlo del brazo para pasear entre flores de piedra y tumbas de nubes.
Para caminar en un largo periplo entre sus palabras que son como corazones que nos llaman y que nos quieren bien.


Marco Fonz de Tanya
México, 2006

LO MAS TRISTE DEL MUNDO…

Lo más triste del mundo para mí
No es estar solo solo solo
Lo más triste en el mundo para mí
Es estar solo sin flores sin flores

(Amiens, 4 febrero 1972)

(Del libro MISERABLE TERNURA)


ARCANUM

En este instante en que te llevas las manos a la cara
y alzas los hombros hasta las orejas
sabes que no te importa nada más que el poema
nunca antes sufrido y que te quema la garganta
No hagas caso al desprecio de emociones letales
ponte el alma que ha sido tu camisa de siempre
reconoce el guiñapo lleno de quemaduras
sé tu propio cobayo y no tengas vergüenza
en descampado deja tus facciones transidas
acuérdate de toda tu música de lobo
Habla solo como hablan solos los violines
di entonces aquello que en el mayor secreto
respetaron tus sienes y si en ellas confías
serás fiel a ti mismo y a tu materia mater
La alta poesía es casta descuida enciéndete
aunque vayas a oscuras que la noche te honra
Cada vez me parezco más a Gaspar Hauser

Experto en la vivencia existencial
sientas piedra de escándalo con los cabellos sueltos
Desde luego por mucho que confiese de mí
entre líneas sonando así quiero que suene
un corazón antiguo como un reloj de oro
Yo sé que alguna vez dije más en silencio
riendo bellamente de mí por fin maduro
porque no es a través del verbo como puede
mirar el alma su paisaje chino
Y sin embargo obtuve permiso superior
para asombrar a algunos camaradas de ánimo
con lastimera voz de expósito ambulante
echando bocanadas de sangre por el alma
Empero si mi prójimo viene corriendo a verme
y con los ojos fijos en el suelo me escucha
en voz baja le cuento mi estancia en este mundo
Cada vez me parezco más a Gaspar Hauser

Hoy mi rostro de joven incendiario
lo llevo como tea malgastada y aún
el humo de mis ojos se estrella contra el cielo
Casa no tengo mía ni sé en qué callejuela
dejaré la ceniza de mi levita azul
Estas son las palabras escritas en la arena
infinita del tiempo por demás infinito
Todo empezó en el mar que está en mis tuétanos
y cuando me alejé del sitio de la sal
tierra adentro me he visto dando locos paseos
a impulsos de mi código o mi espacio entrañable
saltando de las camas cuyas sábanas negras
tanto dañan mis sueños manvacíos de espuma
Aquí caí después en la terra corrupta
donde anduve buscando vanamente las redes
mientras tiraba al viento mi sarta de diamantes
Cada vez me parezco más a Gaspar Hauser

( Del libro MELOS MELANCOLÍA)

BAJO MI LÁMPARA DE TRABAJO

I

Azúlate divino chimpancé
que el ángel acaricie tus cabellos heroicos
La hora del humanista ha pasado hace tiempo
Es menester vivir al borde del abismo
El viento se levanta ¿quién se cruza de brazos?
Toco el muro de las lamentaciones
¡Ay de mí! ¡Ay de ellos! ¡Qué dolor!
Busca el hombre la leche y la miel
Lodo y sangre salpican nuestras bocas
Me da pena mirar la corbata del mundo
Fantasmas con zapatos de charol
A cada despertar agoto mis pupilas
Encuadernando lágrimas estoy
Poeta atareado al fin me consolé
diciendo quintaesencias diciendo tonterías
Se abandonó la patria luminosa del ser
Las cosas que yo hago gracias a los que gimen
Escupo ladro acuso y ardo en cólera.

II

Los elefantes son analfabetos
Vino una piedra ayer a visitarme
Tengo un anillo en la lengua rota
El color negro está mal de salud
Bebo un litro de risa y estornudo
La palabra conejo mide un metro
Se ha puesto pantalones el crepúsculo
Nadie sabe por qué las nubes huelen
Lo desgraciado que es un vaso de agua
Mi pensamiento me pidió turrón
La sangre de los trenes me fascina
Mañana cumple años mi pañuelo

III

Hubo un varón en tierra de Hus
Y Job dijo: Aburríme no he de vivir eternamente
Déjame pues que mis días son vanos
Me levanto del pan para ganarme la cama
Tengo que comer ir vestido por las calles
dormir bajo techado en un viejo colchón
a ras del suelo soñar sueños
Nunca tuve casa propia
Por eso vagabundeo y me alejo
Me alejé de la familia un sábado
No dije adiós al mar
No dije adiós a nadie
Caí en manos de la infinita angustia
Poco a poco subía mi cuesta
y sentí mi rostro pudrirse
Pasé el tiempo gozando goces materiales
siempre prisionero de la basura tridimensional
Conocí el extraño secreto de la conciencia
De rodillas ante la humanidad
hoy celebro las fiestas del luto
A la casita de campo de la raza futura
iré a pasar las Navidades
Padre maestro que estás en los cielos
Danos el mazapán de cada año

IV

¿Quién deja sus piernas olvidadas en la cama?
¿Quién es la madre que escupe a los ojos de su hijo?
¿Quién no clava una lanza en el ano de su jefe?
¿Quién canta a medianoche como un loco?
¿Quién se lleva a la cama el cadáver de una doncella?
¿Por qué quieres cortar el pescuezo a tu marido?
¿Por qué nacemos siempre a cualquier hora?
¿Por qué Dios ha escondido las llaves del espíritu?
¿Por qué mamas por qué lloras por qué dices te amo?
¡No llores! ¡No llores! ¡No llores!




V

¿Quién va? ¿Son ratas o transeúntes fulminantes?
Solitario paraje de la queja
Los malheridos y aquellos que esconden su dolor
El hampa donde la delincuencia cunde
La droga pasa de mano en mano con tiento furtivo
En las noches de las urbes trotan pisadas
La basura de la vida se mueve en los rincones
Automáticamente todos tienen miedo
Automáticamente todos tienen deseos
Automáticamente todos quieren ser felices
Cada noche una calle abre y cierra su cremallera
La materia orina o es el canto de la lluvia
Ha caído un ruiseñor en el pantano
Respiraciones y tinieblas en el corro de sombras
Oh Eva oh mundo de oxígeno y serpientes
Bajo astros extraños juega el humo humanal

(Del libro MELOS MELANCOLÍA)

PLEGARIA DE LA LLAGA

Ya está otra vez hablando en verso este guasón
Tiene la mente llena de maitines
Hete aquí su relincho de existencia hete aquí
su súbito suspiro en sol mayor
Pone el grito en la tierra y quién oye su idioma
de garganta de gallo saludando a la vida
¡Ay de tú! ¡Ay de tú! El mundo de belleza
que se hunde en un fracaso de tesoros
Protocolo de errores humanos y de horrores
mientras los tenebrosos trepan hacia la meta
Hace un montón de siglos que el mundo huele mal
a pesar del Espíritu y de los jazmineros
¿Qué es el hombre hoy noche en este santo día?
Tantas masacres tantas hecatombes
Oh linda flor del ser, ¿por qué has perdido el juicio?
Trágate el alma chúpate los ojos
En tiempos de destrozo domina la tristeza
Empero quién se atreve a tapar con pañuelo
el viejo sol de siempre desde Grecia hasta hoy
Bajo los arcos del espacio cantarás todavía
aunque tu pobre corazón se ponga serio
y se convierta el himno a la vida en mayido


(Del libro MELOS MELANCOLÍA)


ESPAÑA
(camafeo)

España un mirlo España
un muro vuela herido
míralo España mátalo
un mirlo un muro un hilo

El monte enseña España
España enseña un muslo
móntalo España el monte
miedo me da la manta
que el muerto muele en sueños

España dile a España
dile que mieles muchas
moscas mitades mieles
mécete España mía.

(París, agosto 1959)

FONEMORAMAS

Si canto soy un cantueso
Si leo soy un león
Si emano soy una mano
Si amo soy un amasijo
Si lucho soy un serrucho
Si como soy como soy
Si río soy un río de risa
Si duermo enfermo de dormir
Si fumo me fumo hasta el humo
Si hablo me escucha el diablo
Si miento invento una verdad
Si me hundo me Carlos Edmundo.

(París, enero 1963)

VETUSTA adoranda est

La antigüedad es divina
Todo gran poeta parece venir directamente de los antiguos

Nuestra madre ha muerto
Escupimos a la cara de los siglos
Los maestros del sueño han enmudecido
La belleza aqueróntica está carcomida
Antes había enviados
eran reyes y locos
Pero ya no hay nada así
No hay locos por ninguna parte
Ya tampoco hay reyes
Ni ángeles ni fantasmas
Los muertos están muertos
No se encuentran mujeres
¿Acaso hay poetas?
No no los hay
Como busco mujeres los busco
Es que ya no hay adoración
y no se sueña
En otros tiempos se soñaba mucho
Nadie admira nadie ora
Ha desaparecido la Risa
No hay quien crea en el abismo
La tristeza de Egipto no se comprende ya
Se ha perdido el honor.

(Amiens, Francia, 1969)

Y el siguiente poema nos lo dedica nuestro querido y maravilloso amigo Carlos Edmundo de Ory y nuestra querida amiga Laura Lachéroy de Ory. Dos de nuestros soles.

TANYA DE FONZ Y MARCO FONZ DE TANYA


Montados en caballos alados como héroes
del sueño envenenados de poesía
con los pies del espíritu y las manos del alma
bajo el sol de la noche y la luna del día
se les puede ver ir y venir alumbrados
con los trajes de luces de los bellos toreros
lidiando los ataques de Arimán
y los diez mil demonios de este mundo de mierda
Poetas absolutos su música su pan
llevando a cuestas sacos de oro puro
yo creo que ellos saben las cosas antinómicas
las que encantan y las que desencantan
el algodón y el hierro el cactus y el jazmín
andamios y columpios el tiovivo
cisnes y cucarachas la tila y el coñac
atravesando esquinas de este valle de lágrimas
desde un lejano Chiapas hasta Thézy-Glimont
ángeles rotos con sonrisas envidiables
Tanya de Fonz y Marco Fonz de Tanya
meciendo la esperanza en las rodillas
vuestro bebé que os pide biberón
o será una paloma silvestre malherida
Han venido los indios que llaman a mi puerta
y yo oigo lo que dicen sus versos amarillos
como el azufre y como el azafrán
por lo tanto infernales y por lo tanto intrépidos
A través de los suelos de México y del mundo
ellos van siempre juntos seguidos de elefantes
y van cantando melopeas lastimeras.

Carlos Edmundo de Ory

(Thézy-Glimont, 31/08/06)






Juan Martínez: La poesía dentro de un outsider



Juan Martínez/ poeta, pintor y visionario




¿De qué habla un poeta que le habla a nadie en general y a todos en particular? Si el destino de un hombre es ser herramienta de Dios y del arte. ¿En qué momento se manifiesta la acción y cuándo se transmite el mensaje?
En la historia de los seres humanos los personajes con el don del vidente o las pulsaciones de lo místico han aparecido cada cierto tiempo para alertar, consolar, prevenir a quienes quieran oír, ver, sentir o ser parte de esa prédica.
El vidente está fuera de la historia, completamente solo, únicamente es responsable ante Dios. Los hombres con sus leyes y sus formas sociales nunca podrán tocar a estos videntes ni los podrán juzgar. Ellos viven fuera de todo tiempo humano.
En el romanticismo del siglo XVIII la inspiración mística se convirtió junto con el éxtasis demoníaco en un concepto supremo de lo poético. La poesía como herramienta para transmitir lo místico.
¿De qué habla un poeta místico? Pues habla y canta los temas sencillos de la vida. En su claridad vive la confusión. En su palabra vive lo religioso. El origen de la palabra escrita en el culto religioso es para el poeta un recuerdo del que todavía se nutre en estos tiempos.
Novalis consideraba al poeta como el hombre que gracias a su consagración mágica penetra en los secretos de la naturaleza y sacrifica su alma para apoderarse de la verdad suprema. El poeta-profeta tiene la misión de abrir “ojos ciegos” y de sacar “de la cárcel a los presos, y de casas de prisión a los que están de asiento en tinieblas.” Es el único que ve entre los que están en la oscuridad; él está vivo, los demás son muertos.
Ante esa vida tienen la responsabilidad de acercar el agua del manantial conciente a quien reclame beber ese líquido.
Pero ¿era el poeta Juan Martínez un poeta místico? ¿era un yogui como dice el poeta José Vicente Anaya? Un autodidacta, un asceta, un Brahman. O solo era un outsider creado por su propio tiempo dentro de la historia social del mundo y creado por su propia necesidad de escapar, de ser libre, fuera de todo convencionalismo social.
Juan Martínez que nació un 18 de septiembre de 1933 en Tequila, Jalisco, tierra que varias personas consideran como tierra santa y en donde nacen seres con una sensibilidad muy especial, casi fantasmal. El Benjamín de la familia tuvo la fortuna o el inconveniente de ser hermano de José Luis Martínez, hermano mayor, crítico literario y el editor más influyente del país, dicen algunas personas.
Juan Martínez comienza su nacimiento espiritual muy joven. Si la poesía es dudar también es acierto. Y Juan Martínez comienza a tener aciertos en sus dudas. Viaja a la ciudad de México en donde tiene contacto con varios escritores, poetas e intelectuales del país. Pareciera que el tener un hermano como José Luis Martínez le abriría todas las puertas de la literatura nacional. Pero no fue así.

“Mi hermano casi duque ¿viajará sobre la
dulce canción
resbaladiza de la niebla en Londres?...”



Se aleja, pero sin perder totalmente el contacto con él. Al final el posible rechazo que ambos sienten hacia el otro sea por momentos chispazos de admiración mutua.
Juan Martínez quien nace bajo el signo de la balanza será llevado por el doble sentido de su vida. Doble versión de sí mismo. Cuando el poeta rechaza vivir en medio de la intelectualidad mexicana, publica su primer plaquette: En las palabras del viento. (Título muy adecuado para la época) Es publicado en Cuadernos del Unicornio, Guadalajara, Jalisco, 1959. Editado por Juan José Arreola.
Es el comienzo de su canto para prevenirnos de nosotros mismos. Dando sus primeros aciertos de vidente:

“¡Generación!
Oíd vosotros la palabra del viento que habla
por el hálito de mi nariz.”

Nos dice más adelante del mismo poema “En las palabras del Viento”:

“no os alegréis todavía, simplemente es un
sepulcro abierto,
uno para cada uno, valientes perseguidores de
la verdad.”

Y tras esa verdad deja toda vida cómoda y ciudades amables para él y llega como en estado de iluminación a la ciudad de Tijuana.
En esta ciudad comienza a crearse su propio mito. La verdad que quiere encontrar Juan Martínez son varias verdades y a todas ellas escucha y da la vida. Tijuana es su lugar sagrado:

“A veces sentimos que estamos viviendo en el centro mismo de lo sagrado; otras veces lo sagrado se esconde, se escapa, huye, desaparece. Esta aparición-desaparición se presenta en los individuos tanto como a los pueblos.” Dice Ramón Xirau.
El poeta hace eco de esa aparición-desaparición y la vive dentro de su sacrificio conciente. Vive casi en las calles, trabaja limpiando parabrisas, nada qué perder. José Vicente Anaya cuenta que lo conoció en los años sesenta con agua, detergente y trapo en mano para limpiar automóviles. Y años después declaró Juan Martínez que lo hacía por un voto de humildad, y que para él había sido una gran prueba en el encuentro de la espiritualidad. La palabra puesta en la práctica. Pensamiento, palabra y acción en completo orden espiritual.
Es también a finales de los años sesenta cuando es publicado el poemario: Ángel de fuego. Con un tiraje de 500 ejemplares. En Ediciones El Albatros. Editado por Alberto Blanco y otros poetas que por esos tiempos editaban la revista El Zaguán. Alberto Blanco también conoció a Juan Martínez en Tijuana.
¿Por qué un poeta que se desprende de todo ego y se aleja de todo grupo literario, publica libros? El mensaje es claro Juan Martínez con su poesía nos da sus visiones luminosas sobre cómo ve el mundo. Nos da verdad y nos dice como es la libertad y la independencia del ser humano. A la manera de poetas y hombres espirituales como Jacob Böhme, Ángelus Silesius, Maestro Eckhart, Hölderlin, Santa Teresa de Jesús, San Juan de la Cruz, San Francisco de Asís y más cercanamente se hermana con el poeta Jacobo Fijman y otros más. Juan Martínez nos hace partícipes de la religión del naturalismo místico.
También a la manera de poetas vagabundos, poetas sufíes y poetas beats, nos introduce a salir de ese mundo de apariencias. No creer en la ilusión y buscar dentro de esas imágenes la verdadera vida. ¿y cómo se hace eso? Pues por medio de la palabra, el poema:

“Hay un germen en todo gran poema
que al ejercer contacto con el espíritu del
hombre,
singulariza a través de una chispa
transmisora
una potencia consubstancial; a partir de este
momento
el que revive lo intuido por el poeta,
clarifica y extiende el paisaje diseminado en
las líneas
mas cada espectador adapta el reino
a la posibilidad de su genio.”

Este poema “Carta 2” es una clara epístola que comparte su visión de su poética. Juan Martínez es un poeta en verdad amoroso en su palabra. Y al dar ese amor no miente como otros poetas. Juan Martínez es un poeta único en su tipo como hombre y como poeta. Creo que México hasta este momento tiene dos poetas-místicos: Concha Urquiza y Juan Martínez.
Digo entonces sin temor a equivocarme que el poemario En el valle sagrado, es fundador de la poesía mística. Aunque seguramente a Juan Martínez no le hubiera gustado que su poesía fuera encasillada en ese concepto o tal vez ni le hubiera importado. Tanto que el poeta-pintor, Martínez no sólo escribía poesía sino que la vivía plenamente y profundamente. Y compartía con su vida poética la vida de pintor y la del ser que entra en estados de contemplación de tal manera que como un Buda ve al mismo tiempo el macrouniverso y el microuniverso.
Hombre al fin dicen que tenía sus demonios a flor de piel y que comía basura y que fumaba mariguana y que se quería acostar con todos los que llegaban a visitarle, mitos de un hombre que se convierte en mito.
En los años setenta son publicados algunos de sus poemas en la revista el Corno Emplumado, editado por Sergio Mondragón y Margaret Randall.
Al entrar en los poemas de Martínez andamos por una forma de vida más que por palabras. Versos construidos a la vereda del camino con el fuego sagrado sobre la piedra:

LO QUE DIJO EL POETA A LA TURBA

Ya os lo dije una vez en singular ocasión:

No quiero nada con sapiencias vaharientas y
cansadas, mientras el tordo continúe silbando
su mejor canción en el sótano de los huesos, y
las zarzas conserven su alcurnia de doncellas
en las secas vertientes del silencio.



Yo poeta, aunque cargado de
nostalgia y rumores subterráneos, palpito entre
dos vidas y puedo ver la hora violácea,...


Creador y destructor de su propia obra. Cuentan quienes lo conocieron y convivieron con él que destruyó gran parte de su obra poética y su obra plástica. O tal vez Juan Martínez pensaba que al destruirla dejaba toda esa energía de la obra en el universo para que viviera allí y fuera recibida por todo ser viviente.
En 1986, Christopher Domínguez y Javier Sicilia tuvieron el acierto o la misión divina de publicar la obra de Juan Martínez en el libro “En el valle sagrado” en la colección Molinos de Viento de la UAM. Libro que contiene nueve poemarios como nueve círculos de Dante. Vamos de maravilla a maravilla. Cada libro guarda poemas en verdad luminosos y clarividentes. Será por eso que José Vicente Anaya le da el nombre árabe de Hafiz a Juan Martínez, título que se le daba a los hombres por su Voz de lo Oculto e Intérprete de los Misterios por la belleza y profundidad lumínicamente mística de sus poemas.
Así con todo eso hombre al fin la locura, dicen lo alcanzó. O sería que ya había llegado a concluir su misión sagrada. La locura fue para los griegos enfermedad de poeta. Y así se le consideró a Juan Martínez. Y antes de morir estuvo algunos meses en un siquiátrico de Guadalajara. Tenemos entonces también a nuestro “poeta maldito”. Dudo que un ser tan luminoso como Martínez sea maldito. Tal vez lo sea para las malas conciencias de algunos poetas pero no para el ser humano en general.
El poeta-pintor, vidente-brahman, vagabundo-místico, muere el 18 de enero del 2007 en Guadalajara, Jalisco. Fecha muy cercana al fallecimiento de su hermano José Luis Martínez. Los caminos del conocimiento son misteriosos aún en las despedidas.
El poeta José Vicente Anaya preparó un libro con la obra completa de Juan Martínez. También Sergio Mondragón publicará un libro similar.
Como dato curioso fue José Vicente Anaya quien nos presentó al poeta Juan Martínez con su libro En el valle sagrado. Nos regaló el libro y nos dijo que era un poeta muy interesante. Fue cierto. Era el año 2002 cuando nos hizo el obsequio. Al fallecer Juan Martínez, Tanya de Fonz, soñó o tuvo una visión, Juan Martínez nos regalaba un libro y nos pedía un escrito. Su libro de regalo es la poesía y el escrito aquí lo presento. Toda misión divina tiene un final feliz. Aún para un outsider que lleva de corazón a la poesía:

“Como se anuncian los vaticinios luminosos:
con alas transparentes, sin ruido...”
Juan Martínez

Marco Fonz de Tanya
México, 2008


Marco Fonz de Tanya/ Chiapas 1998
Fotografía: Efraín Ascencio Cedillo

Antepasados


Un día más sobre las ruinas y mi locura será eterna.

No cierro por completo mis ojos
por temor a que me ataquen
los fantasmas de estos sitios.
Todo aquí tiene una piel transparente y viscosa
se mueve tan despacio que me da vértigo el movimiento estático
que hace sombra de mi luz recuperada.

Una pluma más de quetzal y vomitaré todas las iguanas y armadillos
todos los monos y los príncipes insepultos.
Una pluma más de guacamaya y vomitaré todos los lagartos y garzas
todas las ceibas y cafetales, todas las escalinatas.
Una mancha más de jaguar y vomitaré los lugares sagrados
todos los caracoles de río y todos los días del calendario estelar.

Un día más sobre estas ruinas y comenzaré a tragarme
el cuento de nuestra grandeza en el pasado.
Como si no los viera llorar perdidos en los siglos.
Como si nos los viera suplicar un poco de ayuda.
Como si no los viera buscar escorpiones debajo de sus camas.
Como si no fueran los eternos cobardes a la muerte.

Grandeza ancestral mi pie sobre la roca.